Il a toujours été amusant de grandir avec le nom de famille “Israël”. Les gens me posaient constamment des questions sur le pays : si j’y étais allé, ce que j’en pensais ou si j’avais des liens avec lui. En réalité, je n’y ai mis les pieds qu’à l’âge de 15 ans. Un petit voyage en famille, rien de très profond, juste un premier coup d’œil. À l’époque, je n’avais aucune idée que ce serait un jour ma maison.
Je n'ai jamais eu l'intention de partir en Israël.
J’ai grandi dans de nombreux endroits, comme Londres, Vienne, l’Arizona et la Floride. Pourtant, le sentiment d’appartenance le plus profond que j’aie jamais ressenti se trouvait dans un pays où je ne pensais pas pouvoir vivre. Dès que j’ai commencé à passer du temps ici, tout a changé. Il y a quelque chose dans les gens. Les Israéliens sont intenses, chaleureux, chaotiques, hilarants et férocement présents les uns pour les autres, comme je ne l’ai jamais vu ailleurs. Une seconde, vous vous disputez avec quelqu’un dans la rue, et la suivante, vous êtes chez lui pour le dîner de Shabbat. C’est un pays où votre chauffeur de taxi devient votre thérapeute et où des inconnus vous aident à porter vos courses sans même vous demander votre nom. C’est désordonné et magique. J’ai vite compris que c’était le sentiment qui me manquait.
La prise de conscience était la partie la plus facile. Rester ici ne l'était pas.
Il fut un temps où je pensais sincèrement que je n’arriverais pas à faire mon Aliyah. Je me heurtais à des obstacles les uns après les autres. Ma mère n’est pas juive, et même si je suis fière d’être une juive pratiquante du côté de mon père, cela posait des problèmes. On me disait constamment qu’il me manquait quelque chose, que mon dossier n’était pas complet, qu’un document que j’avais déjà soumis deux fois n’était pas valide, ou tout simplement… que je n’étais pas juive.
Je me suis sentie tellement seule pendant le processus. Comme si j’essayais de prouver quelque chose sur mon identité à des gens qui ne pouvaient pas en comprendre les nuances. Le pire, c’est que personne ne pouvait vraiment m’aider. Mais ma mère catholique est ironiquement celle qui m’a permis de garder les pieds sur terre dans mon parcours juif. Elle m’a rappelé que la foi n’est pas seulement une question de religion, mais qu’il s’agit de croire en soi et en son chemin, même s’il n’a pas encore de sens.
J'ai donc continué.
J’ai pleuré à Misrad Hapnim plus souvent que je ne veux l’admettre. J’ai transporté une enveloppe de paperasse dans laquelle j’avais l’impression que toute mon identité était enfermée. J’ai fait des allers-retours, des allers-retours, jusqu’à ce qu’un jour, ça marche.
J’ai fait mon Aliyah aux côtés de Gabby, l’une de mes meilleures amies, en tenant cette petite carte d’identité temporaire, avec l’impression que je venais de franchir une ligne d’arrivée dont je n’étais même pas sûre qu’elle existât.
Mes démarches ont été tout sauf normales. J’ai dû faire vérifier mes antécédents à chaque endroit où je vivais, j’ai demandé à mon rabbin de renvoyer une lettre manuscrite à l’étranger à trois reprises, et j’ai même soumis mes relevés de notes du collège. C’était épuisant, surréaliste et parfois hilarant. Mais quand tout s’est mis en place, quelque chose a changé.
Soudain, ce n'était plus une simple idée.
Il ne s’agissait pas de papiers, d’un passeport ou de l’endroit où je vivrais. Il s’agissait de savoir, de vraiment savoir, que j’étais censé être ici. Que j’avais surmonté tous les obstacles et que j’avais réussi.
Lorsque je suis devenue citoyenne israélienne, je n’ai pas seulement acquis un statut. J’ai acquis un sentiment d’utilité, d’enracinement, d’appartenance à quelque chose de plus grand que moi. Et pour quelqu’un qui a vécu dans tant d’endroits, qui a toujours été à la recherche de ce sentiment de “chez soi”, cela signifiait tout.
C’est donc moi, Marielle Israel, et maintenant le nom prend tout son sens.
